Il connaît le pas, la démarche 
De l'errant qui porte un ballot, 
Du petit berger tout pâlot 
Et du mendiant patriarche.

Au creux de ce profond pays, 
Entre ces grands bois recueillis 
Où l'ombre humide a son royaume,

Le jour, à peine est-il réel !...
Le soir, sous l'œil rouge du ciel, 
Il devient tout à fait fantôme.